Isola

 

La tua solitudine è un'isola

immota nel brusio delle onde

priva di moli facili

solo sentieri erti tra la mirta selva.

L'irto sguardo viene rapito

da una chiesa diroccata,

immemore come l'infanzia.

Il suo infinito labile

è rotto dall'arrivo silenzioso

di piccoli scafi al mattino,

pescatori sulle rive dei tuoi timori

a cui il mare rammenta

che non si è mai davvero soli.

Stagioni

Cammina tra gli abeti

dentro le trame del bosco

passi lenti e respiri quieti.

Scorre nel ruscello un desiderio vivo,

discente della saggezza del cielo e

della pazienza del tempo.

La strada verso valle freme

vi s'inabissano i clivi

che mutano le stagioni

e la mera speranza.

Noi cambiamo con loro,

sotto la brina gelida dei dispiaceri

di un autunno mesto

che ci vede dolenti

nella veglia avìta,

lisi come foglie cadenti.

Tuttavia

subitanea sarà l'estate

contro ogni raziocinio,

libera dalla malinconia,

a favore del tuo esistere genuino.

E fiorirà dall'emozione,

dov'è feconda la fiducia,

riemersa dall'inverno della nostalgia

nell'àntesi indimenticata dell'audacia.

 

L'orizzonte è la tua casa

e se smarrisci la strada

il cielo traccia un sentiero

di rosso ferino che ammanta i desideri

nel volo vibrante dei sentimenti veri.