La conta degli ombrelloni
si fa avara come l'attesa,
porta un verdetto che tarda
e arriva a sera.
Anche il sole è in resa
e adombra la chiara riva
ferita dal tramonto estivo.
-lo capisco
quell'umore,
il suo pallore-.
Oscilla nel silenzio delle onde
il respiro tra risacche di ore
e l'illusione che
-ancora una volta-
ci confonde.
